أنا لا أكتب عن الحرب لأشرحها
الحرب واضحة أكثر من اللازم.
أنا أكتب
لأن هناك طفلاً نسي العالم اسمه
تحت حجارة بناء مقصوف.
في كل حرب يقولون الكلمات نفسها:
العملية ، الرد، الأهداف ، النجاح.
لكن أحداً
لا يذكر الكرسي الصغير
الذي بقي وحيداً في المطبخ.
الأرض صبورة
تستقبل القنابل كما تستقبل المطر.
لكن الفرق
أن المطر يعرف كيف يعتذر.
أحياناً أفكر
أن البشر اخترعوا الحرب كي لا يسمعوا
صوت ضعفهم.
لكنهم أخطأوا الحساب
لأن كل انفجار يعيد إلينا السؤال نفسه
كيف يمكن لكائنٍ اخترع الموسيقى
أن يتقن القتل بهذه المهارة؟
أنا لا أملك جواباً
لذلك أكتب فقط
ربما الكلمات الصغيرة
تستطيع أن تفعل شيئاً بسيطاً
أن ترفع حجراً قليلاً
عن صدر هذا الكوكب.
الصورة من صور اليوم في بيروت
