أركضُ…
والمسافاتُ لا تنتهي.
كلّما ظننتُ
أنني اقتربتُ،
سبقني الليل.
تتوارى الشمس،
تتلاشى المشاهدُ
في العتمة،
تتفشّى الحيرة،
ويعلو
صوتُ الهزيمة…
وحدها نجمةٌ
تقاومُ في السماء.
كلُّ شيءٍ
في صندوقٍ
أُغلِقَ بابُه.
همسٌ من بعيد:
“بلا قفل…
ولا أحد
يستطيعُ فتحَه.”
أواصلُ الركض،
أغرقُ في المدى،
والعالمُ
مازالَ في أثري…
كأنّي
أجرُّ المأساةَ معي.
صوتٌ آخرُ
يثقبُ الرصاص،
يصافحُ الجدران.
يطلُّ الصباحُ المريب،
يصحو الناجون،
يُحصون جراحَهم…
والقتلى.
نشرةُ الصباحِ
تُملي على المدينةِ
ما اقترفَه الليل:
“نشطتْ حركةُ الموتِ البارحة…
ثلاثةُ شهداء:
زوجان…
وثالثةٌ
اخترقتْ شظيّةٌ جسدَها
وهي تُصلّي الفجر.”
بقلم: أشرف عزيز
غزة
