ما لم يقلْهُ الفلاسفةُ…
قالتْهُ أمّي و هي تعصرُ قميصي الملطخَ بالحبرِ:
النظافةُ قاسيةٌ… لأنها تمحو الأثرَ.
أنا لا أبحثُ عن أفقٍ جديدٍ،
أنا أبحثُ عن مفتاحي الذي ضاعَ في جيبِ
معطفي القديم .
الأرضُ ليستْ لغزاً ،
الأرضُ سجادةٌ
اتّسختْ من كثرةِ السائرينَ نحو السماءِ.
في المقهى…
حينَ تقعُ ملعقةُ السُّكَّرِ على الأرضِ
يحدثُ زلزالٌ صغيرٌ في عالمِ النّملِ .
هذا هو التاريخُ الذي يفوتُنا:
ليس موتَ الملوكِ،
و إنّما هذا الذعرُ الصامتُ تحتَ أَقدامنا.
أيها الشاعر …
كتبُكَ المصفوفةُ على الرَّفِّ جميلةٌ،
لكنّ الغبارَ الذي يعلوها…
هو الوحيدُ الذي يكتبُ الآنَ قصيدةً عنِ الوقتِ.
