ما أجملَ عينيها
كأنها اكتحلتْ بلونِ الزيتونِ
ولم تعدْ لوناً ..
بل امرأةٌ تمشي حافيةً على الغيم
رائحة خمْرٌ معتق
هو فجرٌ مرَّ على حجرٍ
فاح عطرُها ..
عيناها تخفي جمالَ حباتِهِ بينَ الغصنِ
حباتٌ خضراءُ خجولةٌ
كأنها أسرارٌ صغيرةٌ
لا تعطي نفسَها إلا لمنْ
عرفَ كيفَ يلمسُها بلا كسرٍ
البردُ يعضُّ أصابعَ القاطفينَ
والمطرُ ينزلُ كأنهُ يغسلُها
منْ عامٍ كاملٍ منَ الغبارِ
وهي واقفةٌ عاريةٌ إلا
منْ ورقِها لا تشتكي
بل تزدادُ خضرةً
كلما أوجعَها الشتاءُ
هذا هو جمالُها
أنْ تثمرَ وهي ترتجفُ
عفرينيةٌ
وشالُها الأخضرُ حولَ عنقِها
تُغري عاشقينِ ينتظرون
خبأتها تحتَ شجرةٍ
عاريةٍ مكشوفةٍ
كأنها تخبئُ قلبَها في
مكانٍ لا يراهُ أحدٌ
ثم على ضوءِ القمرِ
تكحلتْ ..
بمرارةِ عجوةِ الزيتونةِ
مرارةٌ في أولِ اللسانِ
ثم تكونُ حلاوتُها في آخرِ الروحِ
عفرينيةُ ..
يا امرأةً منْ زيتٍ وضوءٍ
لا يقطفُ الزيتون منها
بل يقطفُ منها الصبرُ
والأنوثةُ التي لا تنحني للبردِ
وتعرفُ أنَّ أجملَ ما فيها
هو ما يوجعُ حينَ يعصرُ
ليصبحَ نور شمس عفرينية
