تخوم الملح والذاكرة
أقفُ متحجراً على حجارةِ «مارتيل» المتآكلة،
صخورٌ بلغتْ من سُعرِ العقودِ عتيّاً،
ينحلبُ من شقوقها المأكولةِ بالملح
زَوَرُ السنينِ ورائحةُ ليلٍ قديم.
وهناك.. على الحجرِ المقعَّرِ بأظافرِ الموج،
جُرْحُ كتابةٍ يابس:
«ربما أحبكِ»…
أيتها المأفونةُ التي تشدو عظامُها تحت رمادِ الساحل!
فوق الصخرةِ العشياء،
عشٌّ لطائرِ لاقلٍّ خرافيّ،
يستحضرُ فيه زعيقُ الجدِّ حكايةَ المجيء،
غاضباً كأنواءِ الشمال.
آهٍ من هذا الحنينِ الكسيرِ إلى الركام،
وكأنَّ هذه الصخورَ اللعينةَ..
ليست سوى شواهدَ قبورٍ
تُقذَفُ في جوفِ المتوسط!
