كتبتُ الشعرَ لأتخفّفَ منّي فأثقلني بي
كلُّ قصيدةٍ أنهيها تتركُ بابًا مواربًا في صدري،
أدخلُ منه كلَّ مرة شخصًا لا أعرفه،
ثم أكتشفُ أنه أنا
أُناديه فيأتي،
وأهربُ منه فيسبقني، كأنَّ الكلماتِ تعرفُ الطريقَ إلى قلبي
أكثرَ ممّا أعرفه أنا أحيانًا
نمشي معًا على حافةِ المعنى،
هو يحملُ دهشتي، وأحملُ جراحه
وأحيانًا
يأخذني من يدي
إلى أماكنَ لم أعشها،فأبكي كأنني أتذكّرها
يقولون:
إن الشعرَ مرآة وأنا أخالفهم
الشعرُ ليس مرآةً، بل شظيّةُ زجاجٍ
كلّما نظرتُ فيها رأيتُ وجوهًا كثيرةً لي،
ولا أعرفُ أيَّها الحقيقي
لهذا،
كلّما انتهيتُ من كتابةِ قصيدة،
أضعُ القلمَ جانباً
وأتحسّسُ وجهي بخوف
لأتأكدَ أنني ما زلتُ أنا،
ولستُ أحدَ الذين اخترعتهم الكلمات ثم نسيتْ أن تُخبرني
أيُّهم أنا….
أليس عبدالله ركاب….
