أنا وريثةُ التمرّد..
أنا لا أقولُ بأنّني ابنةُ كاتبِ ياسين
لكنّني وريثةُ تلك النّار
التي تركها تمشي في شوارع الجزائر
أنا حفيدةُ العصيان
حين يكون الحقُّ أعلى من الخوف
وحين تصيرُ الكلمةُ
بُندقيةً لا يصدأُ معدنُها
يا كاتبَ ياسين..
لم أقرأكَ بحروفك فقط
بل قرأتكَ
في وجوه الأمّهات
وفي دمعةِ الشّهيد
وفي قبضةِ العامل
وفي صرخةِ المسرح
حين يرفضُ أن يُصفّق للطغاة
ورثتُ منك
أن أكتبَ واقفةً
لا راكعةً
أن أجعلَ القصيدةَ
نافذةً للعاصفة
والمسرحَ
محكمةً للجبناء
ورثتُ عنك
أنّ الوطنَ ليس زينةً في الخطب
بل جرحٌ
إذا لم يؤلمْنا
لسنا أبناءه
أنا امرأةٌ جزائرية
كلّما حاولوا أن يعلّموني الطّاعة
أيقظتُ في دمي
كاتبَ ياسين
كلّما قالوا: اصمتي..
سمعتُ الجزائرَ تقول:
اُكتبي..
وكلما أغلقوا بابًا
فتحتُ من اللّغة
ألفَ نافذة
أنا لا أبحثُ عن سلامٍ بلا كرامة
ولا عن مجدٍ
يُشترى بالانحناء
أنا ابنةُ الجزائر
وحفيدتُها المتمرّدة
أحملُ في يدي
قلمًا
لكنه يعرفُ طريقَ الثّورة
فإن سألوني:
من علّمكِ هذا العناد؟
قلتُ:
علّمتني الجزائر
وأهداني كاتبُ ياسين
وصيّتَه الخالدة:
أنّ الكلمةَ التي لا تُقلقُ الظّالم
ليست جديرةً بأن تُكتب..
