ربما كنت هناك
السماء ثقب في جيب بئر قديم،
والعصافير التي ولدت بلا أجنحة
تعزف على أسلاك العتمة بمعالق من برونز.
مشيت على سقف الغرفة،
فسقطت حقيبتي في حنجرة المرأة.
الأرقام في الساعة الحائطية
تتساقط كأسنان سوسية،
تلتقطها النملات كي تبني بها قصراً للظل.
سكبت شارعاً كاملاً في فنجان القهوة،
فطفت السيارات كأقشار الجوز،
وأنا أصلي للمطر الذي يهطل صعوداً…
من الأرض إلى أعين القتلى.
لا أحد هنا،
سوى معطفي الذي يشرب السجائر نيابة عني،
ويشكو للكرسي خيانة الشوارع.
فتحت صدري،
فوجدت فيه قطاراً يمشي بلا سكة،
وركابه وجوه متصالحة مع العمى،
يقرؤون جريدة طبعت غداً…
بحروف من خشب وماء.
