حين يُغلق بابُ المستحيل دونَ كلِّ مفاتيحِ الأرض،
تظلّلين أنتِ المتاهةَ التي لا تُقاسُ بالزمن،
والمعجزةَ التي تُولدُ كلما استحالَ الوصول.
فكيفَ يُقاسُ بـ “ألفِ قيامةٍ” ما وُلدَ خارجَ حساباتِ الموتِ والبقاء؟
إنَّ لأنوثتِكَ سِراً، لو عُرف، لانحنت لهُ الأبجدياتُ طائعةً، وارتجفت على أهدابِه ريشةُ كلِّ شاعر.
أهو عجزُ العاشقِ أمام عظمةِ الحضور، أم هو اعترافٌ بأنَّ بعضَ الأقفالِ خُلقت لتظلَّ أبد الدهر بلا مفاتيح، وليبقى الشوقُ وحدَه هو الباب؟
يا عاصفةً من النورِ ترفضُ كلَّ قيدٍ،
يا من إذا مشتْ على جمرِ القلوبِ أنبتتْ روضاً، وإذا التفتتْ أرهقتْ لغةَ الكلام.
لو أنَّ الحروفَ تملكُ ربعَ وقارِ عينيكِ، لما تجرأ شاعرٌ أن ينطقَ أمامكِ إلا صمتاً، فالغزلُ بحضرةِ هيبتِكِ قصاصٌ، والبوحُ أمام عتباتِ سحركِ توبة.
أنا لا أكتبُ لأفتنَكِ، فمثلكِ وُلِدَت لتُعبدَ في محرابِ الدهشة، بل أكتبُ لأُحفرَ في تاريخِكِ شاهداً: أنَّ رجلاً تجرأ يوماً فرأى عينيكِ، فاستغنى عن كلِّ نساء العالمين، واختار الضياعَ فيكِ إلى أبد الآبدين.
فهل تدرينَ ما معني أن تكوني استثناءً لا يُكرره التاريخ؟
يعني أنَّ الزيتونَ في مدينتِكِ يزهرُ حين تبتسمين، وأنَّ الموتَ نفسه يرتجفُ خجلاً كلما مرَّ ظلُّكِ على حافةِ الحياة.
