ليس المطرُ ما يهطل الآن…
بل نحنُ، حين نلينُ أخيرًا أمام ثقلِ ما نحمل.
الغيمُ لا يتكاثفُ في السماء عبثًا،
إنه يشبهنا حين نؤجلُ البكاء،
حين نكدّسُ الأسئلة فوق صدورنا،
ونُقنعُ أنفسنا أن الصمتَ نجاة.
لكنَّ كلَّ شيءٍ مؤجل… يعود.
في لحظةٍ ما،
تنكسرُ السماءُ كما ينكسرُ القلب،
لا بصوتٍ عالٍ،
بل بانهمارٍ طويلٍ لا يُفسَّر.
والمطر…
ليس ماءً يسقط،
بل اعترافٌ متأخر،
وتطهيرٌ خفيٌّ لما لم نجرؤ على قوله.
أما تلك الشذراتُ التي تعبرُها الشمس،
فليست ضوءًا فقط،
إنها بقايا أملٍ يرفضُ الغرق،
نافذةٌ صغيرةٌ في جدارِ الحزن،
تقول لنا بهدوء:
لن يدوم هذا الثقل…
حتى الغيمُ، مهما طال،
مآلهُ أن ينكشف.
