كلما ظننتُ
أنني تعلّمتُ كيف أحبكِ،
اكتشفتُ أنني كنتُ أتعلم كيف أخسر.
أدخل إليكِ من الأبواب التي أتركها مفتوحةً
في قلبي،
ثم أخرج متظاهرا بأنني لم آتِ أصلا،
أعرف كيف أبدو شجاعا
حين لا يكون أمامي سوى الخوف،
وكيف أبتسم في اللحظة التي يكون فيها قلبي
مشغولا بإحصاء خسائره.
هذا المساء وضعتُ يدي في جيبي،
فوجدتُ تذكرةً قديمة،
وزرّا لا أعرف من أي قميص سقط،
ورائحةً تشبه بيتا لم أسكنه معكِ.
قلتُ لنفسي:
لا بأس يا ولد
ربما تكفي الأشياء الصغيرة
كي ينجو رجلٌ من ليلةٍ طويلة.
لكنني كنتُ أكذب كعادتي.
فالذين يحبون بصدق لا تنقذهم الحيل،
ولا تنفعهم البلاغة،
ولا تشفع لهم القصائد،
ولا يعرفون كيف يخفون ارتباك أيديهم
حين تقترب امرأة واحدة
من المكان الذي خبّأوا فيه قلبهم.
اقتربي إذن
سأضع أمامكِ ما تبقّى مني،
وأترك قلبي مكشوفا على مهل،
كي أتعلم للمرة الأولى
كيف يصير الخسران جميلا،
حين تكونين أنتِ الشيء الوحيد
الذي ما زلتُ أختاره
دون ندم.
