هذا المساء
ألقيتُ قلبي فوقَ ورقةٍ بيضاءَ
ورسمتُ امرأةً قاتمةً كالنّدمِ
فوجدتُ المرأةَ و لمْ أجِدِ البياضَ
هل هو مزاجِي …؟
أم مزاجُ امرأةٍ تُزفُّ إلى أُنثى الإثمِ منذُ آدمَ
هكذا أعيدُ الرسمَ
فيهطلُ الليلُ مرارًا
أدسُّ المرأةَ القاتمةَ في ذاكرتِي
وتخرجُ يدٌ بيضاءُ تصلُبُنِي في كتبِ الأطفالِ
والحكماءِ والفقهاءِ والقصصِ الخياليةِ
أيُّ امتلاءٍ لذاكرتِي يفصِلِنِي عنِ النومِ
وقد وضعتُ أحزانِي فوق وجهِي
كنتُ أعرفُ أنّ شيْئًا مَا خلفِي
وأعرفُ أنّ شيْئًا ما سيحدثُ
يُعيدُ ريحَ الذاكرةِ إلى قلبٍ يتخثّرُ في كلِّ خيانةٍ
يكرهُ البكاءَ أكثرَ ممَّا يحبُّ الوطنَ
