الخرائطُ على الجدرانِ تبدو أنيقةً…
ألوانٌ زاهية، حدودٌ مستقيمة، وبحارٌ زرقاء هادئة.
لكن لو اقتربتَ قليلاً
سترى أن الزرقةَ ليست سوى حبرٍ مخففٍ بالدم.
المدنُ تُطفئ أنوارها كل ليلة
كي لا ترى وجوهَ القتلى في النوافذ،
والشوارعُ تمشي على رؤوس أصابعها
حتى لا توقظَ المقابر.
أما السادةُ في القصور
فيقفون أمام المرايا طويلاً،
يتفقدون أناقةَ الكلمات،
ولمعانَ الأحذية،
ويختلفون بحرارةٍ
حول درجةِ الأحمر المناسبة لأحمر الشفاه.
في الخارج
الأرضُ تمضغ أبناءها بصمت،
والأنهارُ تتعلم لوناً جديداً كل صباح.
لكن لا أحدَ يقلق.
فالخرائطُ ما تزالُ نظيفة،
والأحمرُ الوحيدُ الذي يثير الضجيج
هو الأحمرُ الذي يبتسم
على شفاهٍ لا تعرف
طعمَ الدم.
