أغرقُ
في نحنحة الورق،
ما تقول الريح للشجر؟
موجة منك، بحر مني،
ينتهي الحديث بالزبد.
أفرغ قلبي كساحل أخضر،
أصداف الرغبة العمياء
تراجع أصابعها
قبل أن تكتبَ الملح.
البرية ُ الناطقة في داخلي ،
دفةٌ تقود الحسّ الملون.
كل زهرة فيها
منارة.
كل هفوةٍ
بمغارة
تدثرني عن الولوج أعمق.
أخطئ في قراءة الشقائق،
طربوشٌ أبيض
أحمر.
أعلم رمزية الحب في الغياب،
في كفي عروقٌ ظاهرة.
لم أفلتِ الوقت
الذي سمّاني.
تركتهُ يعبرني
ليعود نقياً
كما لم يكن،
واختزلت اللحظة
بلعبة واحدة.
لا تقطف الأسماء،
ولا تتذكر
الدم على يدها
الفارغة.
